Он никогда.
Никогда.
Никогда.
Никогда.
Не попросит меня что-то ему нарисовать.
Не потому, что ему не нравится. Тогда я был бы счастлив.
Ему - хуже.
Ему все равно.
А мне бы так хотелось рисовать что-то для него. Только.
Как будто это единственное, для чего стоило жить.
Я пиздец идиотка.