...В этом мире больше не-че-го ло-вить...
Потрясающее время - весна. Природа оживает, люди умирают. От молчаливой невозможности перенести осознание чужого счастья. Молча выпадают из окон. Молча растекаются по асфальту.
Жизнь-идет-дальше.
Счастье не портится от лицезрения разложения. Даже от запаха не портится, правда-правда. Счастливые слепы.
Гниющие трупы, засыпавшие улицы, видят только такие же трупы. И еще особо одаренные,но их редко выпускают погулять, а после констатации увиденного загоняют обратно и закармливают круглыми таблетками, от которых успокаиваются и умирают.
Потомучто счастливые могут услышать, а это опасно для стабильности общества. Счастливым ничто и никто не должен мешать. Угроза счастью подлежит немедленному уничтожению.
...А между строчек - одно и то же слово: свобода...
Ты больше не пишешь бесполезные письма в никуда. Ты их придумываешь и точным щелчком отправляешь в несуществующую мусорку. Она уже превратилась в кладбище твоих неотосланных мыслей. Гениальных мыслей. Неоцененных. Бесполезных. Ты вздыхаешь и косишься на свои трупные пятна. У тебя уже почти нет кожи.
...Его радость больше ничего не значит, мне кажется, что он - это и есть я...
Но это ладно. Плевать на все. Если постараться - ты перестаешь видеть чужое счастье. Как и они не замечают тебя. Все-таки мир живых и мир мертвых не должны соприкасаться. Это было бы... неправильно. Ты вздыхаешь и ныряешь в толпу трупов.
В-ЭТОМ-МИ-РЕ-БОЛЬ-ШЕ-НЕ-ЧЕ-ГО-ЛО-ВИТЬ